Quando torno in Sicilia, e dispongo di almeno una mattinata libera da altre incombenze, non rinuncio al piacere della caccia.
Prediligo i giorni feriali, dal primo mattino sino all’ora di pranzo, perché a un certo punto le prede vengono ricondotte in gabbia per essere liberate soltanto la mattina seguente
Su cosa sia il classico, parole assai sagge sono state spese in ogni tempo e in ogni luogo. E noi ci limiteremo a lasciarle risuonare in altri e più meritori lidi, consapevoli di come la loro eco giunga più melodiosa della nostra.
In questa sede, avendo da poco terminato la lettura della Fisiologia del gusto di Brillat-Savarin, ed essendo ormai prossima l’ora di cena, mi sento invece di riproporre l’idea del classico come di una vivanda ricca e sostanziosa.
Probabilmente l’albergatore voleva impedire che io badassi alla misera camera assegnatami pei quindici giorni delle mie funzioni da giurato; per ciò, magnificando la posizione del suo albergo e fattomi affacciare al terrazzino, mi diceva:
Un Eccentrico, di Luigi Capuana Leggi tutto »
«Sapete che vi dico?», esordì Ermolaj entrando nell’isba dove avevo appena finito di pranzare e mi ero sdraiato su una branda per riposarmi un po’ dopo una caccia ai galli cedroni fruttuosa, ma estenuante; eravamo nella seconda decade di luglio e il caldo era terribile…
«Sapete che vi dico: abbiamo finito tutti i pallini».
Cigolano!, di Ivan Turgenev Leggi tutto »
Antonio Piachi, facoltoso mediatore romano di terreni, era costretto di tanto in tanto dai suoi commerci a intraprendere lunghi viaggi, durante i quali lasciava di solito a casa Elvira, la giovane moglie, sotto la protezione dei parenti di lei. Uno di questi viaggi lo condusse, con il figlio Paolo, un ragazzo di undici anni, nato dalla sua prima moglie, a Ragusa.
Il Trovatello, di Heinrich von Kleist Leggi tutto »
Ho pensato esista un mondo che Dio non ha finito di creare. La materia non è morta e non è viva. Vi sono vegetazioni quasi tutte eguali tra sé; e sbozzature di bestie informi, che non possono muoversi dal loro fango perché non hanno né gambe né occhi.
Il Crocifisso, di Federigo Tozzi Leggi tutto »
Quando scrivo, rassomiglio a un vecchio pedante e altero; quando non scrivo, a un giovane coglione.
Una delle persone a me più care, acuta osservatrice del reale, mi rimprovera di non conoscere il mondo di prima mano, di non coltivare rapporti, di non esplorare le molteplici sfumature di questa nostra umanità.
Di tutte le qualità del cuoco, la più necessaria è la puntualità!
Io fondo questa massima sui particolari di un’osservazione fatta in un convegno di amici, di cui facevo parte, quorum magna pars fui, e dove il piacere di osservare mi salvò dalle angustie della noia.
Aneddoto, di Anthelme Brillat-Savarin Leggi tutto »
«Ça a débuté comme ça. Moi, j’avais jamais rien dit. Rien.»
Non cominciava forse così quel celebre viaggio al lumicino tra l’insania, la frenesia e il pingue candore dell’imbecillità umana?
Sono persuaso che nell’editoria si potrebbero oggi rintracciare gli stessi fenotipi che il disilluso Bardamu intravide nel suo percorso tormentato. Ne son certo, però, per via puramente inferenziale: perché l’editoria italiana io non l’ho mai conosciuta.
La prima messa, a San Giorgio, era poco frequentata: delle donne di umile condizione, investi dimesse, inginocchiate dinanzi alle seggiole; qualche vecchio seduto sulle panchette di legno; due o tre beghine appartate in un angolo, riconoscibili al pallore clorotico del viso, alla rigiditàquasi meccanica del gesto col quale sgranavano i loro rosarii: una trentina di persone, in tutto.
Il Sacramento della Penitenza, di Federico De Roberto Leggi tutto »
